VESTIMOS A LOS GATOS (con música de Nacho Cano)

Vestimos a los gatos con
cuatro garabatos, fumamos un
café y nos tumbamos en lo alto.

Creímos que salía, la luna al
mediodía, y nos pusimos gafas
para nuestra correrías.

Zarpazos de deseos
nos inundan por los belfos
y maullámos al amor.

Atamos el orgasmo por su cola
de rata, a nuestro cascabel
tintineando en nuestra cama.

Bigotes relamidos
por un punto cardinal
que se llama...¡mIAU!


Daniela Bartolomé

EN...

EN
VE
NENA
MIENTO...

Estoy en el camino de afrontar ya
tu duelo.
Iracunda y terrible. Las palabras
se agostan en mi garganta seca
que por no pronunciar, da alaridos de hiena.

Se asocia con mis manos la blancura
en camisas, que abotonan futuros
en los que no estarás.

El recuerdo me quiebra,
     tu sonrisa me quiebra,
         tu beso de Judas me entierra
                                (una vez más).

Discurren las disculpas como serpientes lentas
dejándome el veneno en cristal de bohemia,
¡ y yo no lo quería...!
me lo bebo en un sorbo
                                     silencioso, letal.

Va viviendo los días el silencio acostado,
la atalaya de ojos que se pierde
en el mar y naufraga a tus pies,
a tu orilla sin manos, que me deja morir,
                  sin siquiera parpadear.


Daniela Bartolomé

NO DÍA DE LA MUJER



mano con eme dibujada
en la piel con rotulador negro por Daniela Bartolomé

 

 

Día de la mujer.

Me alejo de este bullicio extraño,

que me salpica con sus carteles, su publicidad

las felicitaciones por ser mujer.

Y yo nací así, mujer, lo soy veinticuatro horas al día.

todos los días del año…como las otras.

Y sé que a veces, no te gusto, cuando te digo:

“no decidas por mí”

o cuando me ves resuelta a intentar

lo que me niegan una y otra vez

o me maldices cuando tengo razón, y

no te acato (si no la tengo tampoco

nada se hace por fuerza, ¿o sí?)

o pensando que me mantienes

con el sudor de tu frente

o cuando simplemente

no me entiendes…

no se trata de “el ritmo al que respiras”

ni se trata de sexo ni de géneros…no.

Tod@s respiramos y nos corre

sangre por las venas y acaso…un fortuito

tiro nos puede matar.

 

Daniela Bartolomé

 

 

 

OFERTA DE EMPLEO

Nueve  horas al día

En una panadería

Sábados, domingos y fiestas de guardar

Sin vacaciones, no te vayas a pensar,

Esto es para deslomar

por quinientos euros que te van a pagar

Tu puto trasero debes levantar

De las jodidas siglas del Pan Pan Pp

Pan Pan muere

Pan

Alguna habrá que lo tenga que aceptar

Para que sus hijos tengan en la mesa pan

Pan Pan Pp

Pan Pan muere

Pan

El sexo femenino sobre el que carga brutal;

El machismo, el integrismo, el yihadismo…

Pan Pan muerta

Pp

Pan muerta pan

Muerta

Daniela Bartolomé




LUNAS DE CAPRICORNIO                                  

Entre hierro nos amamos

 y su plata,  incandescente,

 se me posa como pájaros.

 

 Se oye un grito ronco y mugen,

 las bestias en el establo.

 

 ¡Luna mía! Amada inmensa

 que me prometes martillo

y yo, te prometo  el clavo.

 

El que ha de unirme a tu estela,

en mi entraña, bien clavado.

 

 Circúndame con tu abrazo,

hialino y constelado,

para que no me corrompa

el tiempo, invisible y raro.

 

 ¡Luna, Luna! Haremos noche

 y amanecer  de brocado.

 

Daniela Bartolomé

 

PRIMER PREMIO V CERTÁMEN DE RELATOS DE MUJERES, GURE IZARRAK (BERRIZ)

 

 

CALCETINES CON DEDOS Y CHOCOLATE PICANTE.

“Voy a subir un punto la calefacción, para nada quiero que se sienta frío en casa. Aún falta media hora, pondré el agua a hervir y prepararé la bandeja con la tetera y los vasos. Me pondré cómoda. El chándal verde y los calcetines de dedos, que son bien calentitos.”

Me entretuve mirando las rayas de colores de mis calcetines de dedos, roja, verde, gris con brillantina, un dedo azul, otro lila, otro naranja. Estaba nerviosa por la cita que, si era puntual aparecería a las cuatro, y aquel arco iris en mis pies me hipnotizó por unos segundos, colorista, y me evadió de ese nerviosismo.

La semana anterior me regaló la caja y un día entre semana estuvimos tomando algo y charlando. Me habló de él: sus gustos, la escritura, sus poemas, está enamorado de los Pirineos, de cuando  niño, cuando adolescente…

¿Qué quiso decirme en aquel despliegue de confesiones? o ¿solo fue un fino trabajo de narcisismo? Yo en mi papel de aprendiz de bruja, le regalé un trozo de estalactita, envuelta toscamente en un pañuelo de papel. Somos dos cabras de enero, de días consecutivos, nos gustan las piedras, más con forma de montaña, hay una palabra importante en nuestras vidas (sobre todo en la suya), control. Nuestras madres, desconocidas entre ellas, Amparo, nos “amparan” a ambos. Me regaló parte de su alma en una caja y…son mi debilidad, además de un lugar donde se pueden esconder pedacitos de uno, en conserva. El chocolate nos gusta, hasta lo pecaminoso. Las cuatro. Un timbre. No me da tiempo a enviar el ascensor privativo. Está en la puerta y le invito a entrar.

-¡Ven, sígueme! la sala al fondo del pasillo.-

-¡Qué cómodo el sofá!- dijo.

-¿Un té con canela?- Respuesta afirmativa, el aroma a canela llena la estancia. Degustamos el té sorbito a sorbito. Aparece una caja negra con ocho trufas de diferentes sabores, dos a dos. Las recubiertas con un imperceptible polvillo rojizo son picantes. ¡Qué explosión! Las tomamos de la boca del otro. Lamidas. Exquisitez digna de… ¿diosas? Diosas.

Las cuatro y veintidós segundos, ¿otro timbre? Entreabro los ojos con dificultad, apago la alarma machacona que me retrotrae a algo gustoso. Un hilillo de baba me ha surcado el carrillo, que me limpio para afrontar el  turno.

Me desperezo, me atuso el uniforme, me llevo puesta la sonrisa que me queda de ese sueño casi real y pienso: “a las pacientes les vendrá bien…” tuerzo por el pasillo de la cuarta planta. Oncología.

 

ëFINë

 P.D.: Para Itziar (con su cáncer de mama) valiente, valiosa y victoriosa

                                                                                                                                    Daniela Bartolomé

 

LA LLAMA INESPERADA...

Corrí hacia el sur de tu mano, de tu sonrisa cómplice,
corrí hasta extenuarme para caer sin aire
en manos del amor.
Me dejé los harapos colgados en tu nombre que ya,
no me hipnotiza; quise sentir la lluvia
sin un techo,
quise sentir el sol,
sin vestimenta,
quise sentir el dios
sin el pecado...y anduvo por mi piel su pisar suave
como lo hiciste tú (te abrí mi puerta).
El tren me compadece en tu fotografía,
el mar me acuna sobre su ola más convexa,
el sur me atrae como luz a polilla...
Revoloteo loca, soy casi temeraria y la llama
que trae destellos del pasado,
se me posa en el ala,
me la incendia, así carbonizada mi libertad de vuelo
vuelvo a mirar la luz, la traicionera
mostrándole mis dientes, mis ojos más abiertos
mis laceradas piernas, mis manos de turquesas
que recogen mi voz en el gramófono y suena
la perorata inmensa de amarte:
"me llama el sur amor, llámame desde el sur amor,
mi llama del amor del sur, llama mi llama el sur de amor..."
El sur me abre en un surco de estrellas y amuletos
donde danzan sabores, repujados de cueros, barbas de hombre,
que me anidan los ojos y solo se decir: sur amor, sur el nombre.
Mis pechos se adoquinan, y suben a los barrios sacrales
por el monte, mis cabellos titilan como crines erguidas
de puras sangres negras que a galera condenan mi amor
en puro grito, así grito, grito sur y proclamo tu peso en mi cintura.


Daniela Bartolomé